Artillería Pesada

Artillería Pesada

Mala Praxis

Aún suelo sonreír si ella me ve llorar, sé que ya debí volar,
cambio más de estado de ánimo que un puto bipolar. A punto de inmolar como Picasso si supiera que su firma está en coches de policía nacional.
Todo sale mal y me delata porque entrará en mi cabeza y después buscará un psiquiatra. Y me comerán los nervios por no aprender ni a palos, y después de todo eso nos comerán los gusanos.
Tengo alma de estibador aunque no trabajo de ello porque los cabos con la derecha los atamos por el cuello.
Vinimos sin sello y ya es tarde, esta mierda no me da de comer pero me quita el hambre.
Nunca pisé la Luna, solo traje mensaje, pero si entro en tu tienda es haciendo un alunizaje.
Ya que no pillan ni media, la sonrisa seria. Yo conmigo mismo y mi miseria, traigo la tragicomedia.
No puedo sentirme libre. ¿Cómo no dar palos de ciego si lo que quiero parece invisible? Irreversible, colegios fabricando clones, saben más nombres de marcas de ropa que de escritores.
Dicen que me desintegro como la sonda Cassini, que estoy más colgado que Benito Mussolini. Sois basura machista, por eso siempre metéis en un Lamborghini a mujeres vestidas en bikini.
La duda ofende, no me sorprende, porque dentro de las personas late su cuenta corriente. La cabeza en otra parte; siempre ausente, pensando en hacerme caníbal y comerme al presidente.
Un clavo no saca a otro clavo, pero me ha tocado ser la persona adecuada en el momento equivocado. Con tanto burgués armado es una estupidez… no se puede ser pacifista y pacífico a la vez.

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