Las palabras

A menudo me siento prisionero
de mi forma de pensar.
Las ideas como aves prisioneras de su vuelo,
obligadas a callar…

Las palabras ya no valen más,
a quién le importa si te mueres o te vas;
y caminamos solos sin salida,
y somos víctimas de la misma suciedad.

Y parecemos reos y como reos pensamos,
y como locos somos y como locos soñamos.

Y qué será de mí y que será de ti
si todo sigue, todo sigue…
Y qué será de mí y que será de ti
si todo sigue, siempre sigue…
oprimiendo la razón de ser,
prohibiéndonos así poder gritar… ¡gritar!

Si hablas nadie te escucha más,
y si callas igual te quedarás;
y solo hace falta un poco nada más de valor, para poder
salir de este obscuro callejón…