Me puedo ver con claridad
tumbada en un gran salón,
rodeada de gente que llora y habla
bien de mí…
Tan elegante sin pintar,
serena y relajada,
salgo del cuerpo y doy una vuelta por ahí…
Entre flores, cintas de colores,
y olor a incienso oigo un Padre Nuestro…
Por lo bajini oigo decir
lo normal en estos casos:
“¡Qué buena chica era aunque sí que
era un poco rara!”.
Podré por fin descansar
de tanto mal de amores, de tantos
sinsabores, tantos dolores…
Irme a vivir bajo un gran mármol gris
y en mi epitafio leer
un ripio escrito por ti…
¿Qué harás tú cuando mueras, qué
harás tú?, ¿Darás vueltas por el cielo
o arderás en los infiernos?
Dime, ¿Qué harás tú cuando mueras, qué
harás tú? ¿Colgarán de ti cadenas
o se te quitarán las penas?
¿Qué harás tú?
Y mientras tanto al llegar
el primero de noviembre,
puedes venir a verme y traerme
unas flores secas, llorarme un poco
y rezar algo tipo un rosario que pueda
asegurarme un sitio en el cielo…
Después de todo no estoy tan mal aquí,
conozco a mucha gente y no temo morir…
¿Qué harás tú cuando mueras, qué harás tú?
¿Serás un alma sin cuerpo
o sólo un montón de huesos?
Dime, ¿Qué harás tú cuando mueras,
qué harás tú?, ¿Estarás criando malvas
o te reencarnarás en lama?
¿Qué harás tú?
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